EL EMIGRANTE

Era yo entonces un niño cuando, en la estación de ferrocarril de mi ciudad, había un tumulto de personas con pobres maletas, unas de madera, otras de cartón, atadas todas con cuerdas, que fundidos en largos abrazos y besos interminables se despedían llorando de los que allí se quedaban.

- Son los emigrantes – me dijo mi madre con respeto y queda voz.

Aquellas escenas eran algo incomprensibles para mi mente infantil.

- Por qué lloran si se van de viaje a algún lugar donde hay cosas bonitas para ver?

- Algunos puede que no vuelvan más – respondió mi madre.

No comprendía bien aquello y cómodamente, viajando en un vagón de 1ª, me quedaba soñando que era yo el emigrante y que vivía maravillosas aventuras en países idílicos y lejanos.

Cuando llegué al pueblo, de vacaciones, fui corriendo en busca de mis amigos.

- Papín no está aquí, se marchó con sus padres a trabajar a Alemania

- Joselito se ha ido con sus padres y sus hermanos “a la Argentina”

- La casa de Pedrito está cerrada a cal y canto. Su madre y él se han marchado, creo que a Méjico, donde se exilió su padre después de la guerra – alguien me dijo.

Nunca más los volví a ver y entonces empecer a comprender el significado de aquellas lágrimas.

Después viví esa realidad más de cerca. Primas lejanas de mis padres que, acogidas en nuestra casa, esperaban los papeles para poder emigrar a Venezuela. Mi padre representando a un sobrino lejano, que ya vivía en Argentina, lo casaba por poderes con su novia Virtuditas, para poder hacer la agrupación familiar y llamar a su joven esposa. Meses de espera, y la bella Virtuditas, casada y soltera.

Estas canciones descubrieron entonces, para mí, su dramático contenido y, escuchándolas, me hicieron llorar.

¿Por qué se me ocurre deciros esto hoy?

Ayer recibí en la fábrica a un hombre joven que representaba a una empresa vasca con la que teníamos cierto interés en contratar sus servicios. Una serie de malas coincidencias y despropósitos había hecho que mi interés por ella se diluyera totalmente. Por fin accedí a tener una entrevista y me visitó este joven que os digo.

Me entregó su tarjeta con su nombre: Javier Fernández. Nada más español.

A sus primeras palabras de presentación y disculpas, le pregunté:

- ¿Usted es argentino?

- Sí, ¿Cómo lo notó? Llevo tantos años en España y pensé que ya no se me notaba. Soy hijo de español.

- Sí, se le nota, se le nota y no debe hacer por evitarlo.

Me acordé en ese momento de mis amigos y pensé que podría ser un hijo de ellos ¿Qué más daba si lo era o no? Hijo de alguien que dejó aquí amigos sí que era. Sentí unas entrañas de agradecimiento hacia ese país que tan bien los acogió y tanto nos ayudó en tiempos difíciles. Una cálida corriente de simpatía y respeto, corrió por todo mi ser y se disolvieron todos los despropósitos y prejuicios que pudieron haber.

Hoy he pensado hacer esta entrada con mi particular agradecimiento a todos los países de Sudamérica que nos acogieron. Es de bien nacido, el ser agradecido.

Aquellos billetes de ida, dejaron en mí estos otros billetes de vuelta.